Дневник из блокадного Ленинграда (продолжение)
31 декабря 1941 года
Мы с братом и другими людьми сидим в подвале. Сидим без мамы. Без нашей любимой мамы. Я не могу поверить в то, что она умерла. Это всё из-за этого проклятого кусочка хлеба, который она разделила пополам и отдала нам с братом. Я чувствую себя виновной в её смерти. Это я съела кусочек хлеба, это я забрала у мамы жизнь! Люди плачут вместе с нами. Многих я даже не знаю. Моя мамочка всегда всем помогала, а теперь… Моему братику особенно тяжело. Он ведь совсем малыш. Мне плохо от того, что я не знаю, где мой папа и что с ним происходит. Наш город взяли в блокаду, и мы не знаем ничего, что происходит вне его. Поэтому я не могу писать папе или узнавать новости о нём. Я не могу рассказать ему о смерти мамы. Возможно, мой папочка тоже уже мёртв.
15 января 1942 года
Перед глазами всё плывёт. Я падаю в обмороки по 3 раза в день. Может из-за холода, может из-за голода, а может, из-за потери мамы. Постоянно у меня всплывает в голове её образ, то, как она закрывает красные, измучанные глаза и больше их не открывает. То, как я выбегаю на улицу и падаю на льду, крича и рыдая. Зову о помощи. То, как заходят дяди и тёти и уносят маму, а Сереженька сидит в углу дрожит и плачет. У меня уже нет сил, чтобы плакать. Я хожу по два километра, чтобы набрать воды, но Серёжку не беру с собой, ведь люди умирают прямо на льду. Я не хочу, чтобы он это видел.
20 января 1942 года
41 градус мороза, заледенели руки, и, кажется, вот-вот остановится сердце. От папы нет новостей. Нам холодно и страшно. Хлеб превратился в заплесневевшую труху, есть невозможно.
Февраль 1942 года
Я умираю от голода. Мне кажется, я не доживу до окончания войны, до окончания этого ужаса. Но верю, что доживёт мой братик. Если наш папа будет жив, Серёжа отдаст ему этот дневник.
Папочка, я люблю тебя. Прости, что не уберегла маму. Мне…»
На этой фразе закончился мой дневник. Я хотела написать :« Мне жаль, что не могу попрощаться с тобой». Вы спросите, что произошло дальше? Мой брат, которого уже давно нет в живых, позвал соседку, которая отдала мне кусочек хлеба. Он предназначался её внуку, но он умер прямо за столом.
От чего умер мой брат? Когда наш город стал свободным, были все шансы зажить нормальной жизнью и забыть блокаду Ленинграда, как страшный сон. Но увы… Голод не прошёл мимо здоровья моего шестилетнего брата. Он умер на больничной койке. Врачи ничего не могли сделать.
Что касается папы, он пропал без вести. Может, я покажусь жестокой, но я, в какой-то мере, рада тому, что он не вернулся. Я бы не смогла смотреть ему в глаза. Во мне, больной и измученной девушке, он бы видел нашу маму.
Конечно, спустя многие годы, когда и мне подходит срок, я понимаю, что я не виновата в смерти мамы и брата. Но в моей голове навсегда остался тот кусочек хлеба, кусочек жизни.
После долгих лет хранения дневника в шкафу, я, наконец-то, решила его опубликовать. Нет, не для жалости. Для того чтобы современные люди ценили то, что они имеют. И я сейчас говорю вовсе не о хлебе…
